La amistad

Ahí va uno un poco más tranquilito e intimista para relajar esta semana semi-ociosa.

Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a pesar de ello te quiere.

Elbert Hubbard

Esta frase célebre rescatada de mi baúl de los recuerdos me sugiere tantas cosas que no sé muy bien cómo ordenarlas. Me trae recuerdos borrosos de un parque en primavera, sentados en la hierba respirando vida y deshojando margaritas. Me tumba en una litera y me hace tararear Naturaleza muerta para que no te pongas triste. Me hace viajar al otro lado del charco y gritar "¿Cómo te va?" y respirar tranquila si sé que estás bien. Y me regresa a mi micromundo que acaricies mi cuello y digas que está suave, como siempre.

Lo han escrito y cantado tantos, que a mí me cuesta ser original. Lo dijeron los míticos Lennon y Mc Cartney Oh I get by with a little help from my friends. Y Silvio lo vistió de unicornio Mi unicornio y yo hicimos amistad un poco con amor, un poco con verdad. Con su cuerno de añil pescaba una canción. Saberla compartir era su vocación.
Lo cantó alto y claro Serrat, Decir amigo es decir lejos y antes fue decir adiós. Y ayer y siempre lo tuyo nuestro y lo mío de los dos. Y también Roberto Carlos Me dices verdades tan grandes con frases abiertas, tu eres realmente el más cierto de horas inciertas.
En inglés, como Queen Hold out your hands because friends will be friends, right till the end ; Bon Jovi You and me and my old friends, hoping it would never end o Carol King You just call out my name and you know wherever I am I'll come running to see you again. Winter, spring, summer or fall...

En castellano decía Ismael Madrid era una hoguera y nosotros incendiarios, aullando a la noche como lobos solitarios. Madrid era un infierno y nosotros el diablo, corre o nuestro tridente te habrá atravesado y Recibiré postales del extranjero tiernas y ajadas, besos recuerdos. ¿Cómo están todos? Te echo de menos. Cómo pasa el tiempo.

Me devuelve a las clases de Biología, a los cigarros de Lucky y a los primeros besos y a los juegos de manos. Y a los juegos de dados sobre una mesa pegajosa. Me lleva a "el club" y me entristece que mirar a las estrellas ya no sea lo mismo. Encontrar mucho más que amistad en la amistad, conocer el amor y cantar Pequeña criatura a gritos y La mano de dios a gritos. Siempre, todo a gritos. No importa, al final de la noche siempre hubo "Besos para todos" y creo que aún nos quedan.

Para mis amigos y para los que son amigos de sus amigos. Para que la amistad no nos falte nunca.

Mi amiga la liberal

(www.publico.es)

¡Ay! Este post comienza con un pequeño suspiro porque necesito tomar aire antes de empezar a desbarrar. No sé si será la famosa astenia primaveral, que me tiene alterada o soy yo siempre así pero una vez a la semana me llevo un cabreo con alguien. Si la semana pasada cargaba mis tintas contra la COPE, ésta, aunque he tratado de obviar su protagonismo día tras día, semana tras semana, le toca a mi amiga la liberal, o lo que es lo mismo, Esperanza Aguirre. Mi idea era dedicarme en exclusiva a leer lo que otros blogueros como Bruja Roja comentan con mucho más estilo y acierto que yo, y limitarme a recomendar su lectura ya que representaba fielmente lo que yo quería expresar e, insisto, estaba infinitamente mejor escrito. Pero ya me he cabreado con Mari Espe, y ya no me conformo con leer lo de otros, y ya no me sonrío cuando escucho su última idiotez por la radio porque ya me ha cabreado.
Os pongo en antecedentes. La dama se dedicó al maldirigir el Ministerio de Educación y Cultura allá en tiempos en los que reinaba Don Aznar I de Castilla y V de EEUU. No sé si debo recordar que fue aquella a la que un tal Pablo Carbonell, reportero de CQC, ridiculizó en cuestión de segundos, demostrando ser una ministra sin educación ni, mucho menos, cultura.
Continúo. Su siguiente mérito fue el de convertirse en presidenta de la Comunidad de Madrid gracias a dos tránsfugas socialistas, Tamayo y Sáez, para más señas. Olé, olé y olé.
Desde entonces todo le ha ido sobre ruedas. Se ha peleado con cada compañero de partido que demostrase tener cierto aire centrista, con ideas mínimamente aperturistas cercanas a grupos conservadores europeos como la CDU de Merkel o el UMP de Sarkozy.
Para ser justa, he de mencionar como mérito de verdad, su mayoría absoluta en las últimas elecciones autonómicas. Pero es que a costa de tan magna victoria electoral, la presidenta está haciendo estragos en la comunidad de Madrid. Y por eso estoy cabreada. Porque la sanidad es un desastre, que lo está privatizando todo con eso de que ella es y ha sido toda la vida liberalista. Que tiene metidos a curas en los comités médicos para que decidan sobre cuidados paliativos. Pero, claro, qué esperamos de alguien que permitió una escabechina en el hospital Severo Ochoa hace no mucho y que cuando todo se resolvió a favor del médico acusado de "mala praxix" Luis Montes, no se dignó ni a pedir disculpas ni obligó al que entonces fuera Consejero de Sanidad a hacerlo.
Lo último y ya me voy a tomar un valium. En sus nuevos hospitales seudopúblicos los ciudadanos de a pie no pueden hacerse radiografías. Ése es el concepto de comunidad y, probablemente de país que tiene esta señora, ciudadanos de primera y de segunda. Ya me contaréis.

Vivir sin agua

Cómo quisiera poder vivir sin agua... decía la popular canción de Maná. Los mejicanos comparaban la pérdida del amor con la pérdida de tan preciado bien. Pero uno no es consciente de cuan preciado es el líquido elemento hasta que le falta.
Durante la tarde de ayer y la mañana de hoy en gran parte de la ciudad en la que habito nos ha faltado el agua y nos hemos dado cuenta de que no podemos vivir sin ella. La causa del corte, al parecer, ha sido la grieta con posterior fuga del conducto principal que abastece a la ciudad. La consecuencia, ir a abrir el grifo y que sólo salga aire. La consecuencia de la consecuencia, muy sencillo, la gente que trabaja en otras localidades yendo a trabajar -oliendo a tigre-con botellas y garrafas que llenaban para lavarse, para fregar, para cocinar... para sobrevivir.
Lo que yo os digo, que no somos conscientes de lo que tenemos hasta que lo perdemos. Esta situación me hacía pensar en aquellos lugares en los que no hay agua corriente y las personas han de desplazarse cada día a buscarla al manantial o fuente más cercana, llegando a recorrer distancias kilométricas. Pero cuando terminé de acordarme de esto, el agua volvió a nuestros grifos, a nuestras duchas, a nuestros guisos. Pareció haber sido un mal sueño y es que... nos ahogamos en un vaso de agua.

Días de sur

¿Hasta que punto puede un viento afectar a la vida de una persona, de una familia, de una población?
Hace ya unos años que tuve el placer de leer "Los aires difíciles" de Almudena Grandes. La novela se sitúa en la costa de Cádiz, lugar conocido por todos entre otras cosas porque siempre, y digo siempre, sopla el viento. Cuando no es levante es el poniente y, si no, el sur. Y no es indiferente que sople uno u otro ya que la componente influye en la vida de la ciudad, en la pesca, en los lugares a los que la gente acude, en su carácter, en los animales y en costumbres tan simples como lavar la ropa y ponerla a secar.
Como habitante de una ciudad costera, me identifiqué al instante con la forma en que el aire gaditano modela los acontecimientos de la novela hasta el punto de sentir en mi piel el bochorno del poniente y sufrir en mi garganta la sequedad del levante. Y es que cuando hemos nacido y convivido tantos años con los aires difíciles parece que no le damos aprecio a lo diferentes que son las cosas cuando soplan unos u otros.
Aquí, en mi norte, el oeste (poniente) nos trae la lluvia, pero, sobre todo, la humedad. Lo llamamos gallego porque de allí nos llega cargadito de nubes grises que asimilamos inmediatamente con sacar el paraguas de casa y tener los bajos de los pantalones permanentemente humedecidos. De pequeños, el oeste traía consigo a madres obsesionadas con horribles catiuscas que nos veíamos obligados a poner para ir al colegio.
El levante de aquí es seco también, como el de Cádiz. Pero frío, muy frío. Se presenta con días soleados y cielos despejadísimos en los que las nubes huyen despavoridas para dejar solo al astro rey, que nunca calienta tanto como aparenta.
Y el sur... ¿qué decir del sur? Los días de sur son especiales, mágicos. Los días de sur son tragedias en sí mismos porque siempre tienen un desenlace fatal en forma de chaparrón de esos de gota gorda que despierta el olor a tierra mojada, cuando no acaban con aires aciclonados de los que arrancan tendales y tumban contenedores. Como las tragedias griegas, que siempre acaban en muerte o locura del personaje principal.



El sur deja matices, colores que nunca se ven, que están ahí agazapados esperando a que el cálido viento los saque a relucir, los muestre, los exhiba. El sur se lleva la humedad, reseca la piel y la garganta y hasta los más encrespados cabellos caen rendidos a sus pies sin remedio. Pero, cuidado, dicen que el sur de aquí, activa la locura del loco y enloquece al que está cuerdo. Yo no digo nada, que puede que me están vigilando y luego todo se sabe.
Esto se escribió el día 20 de abril de 2008, un día de sur.

Cumple-mes

Bueno, como el título parece indicar, hoy se cumple un mes de la apertura de esta ciber aventurilla. No es que crea que un mes es algo digno de celebrar, es que quería aprovechar para dar las gracias a los que en tan poco tiempo habéis acogido tan bien esta iniciativa. Me refiero a los de carne y hueso, que habéis sido fieles lectores desde el principio o desde algo más tarde porque no me atreví a darle publicidad tan pronto. Me refiero también a mis nuevos amigos virtuales que ya son expertos del mundillo y que me sirven de inspiración.

Gracias a todos.

A los que comentáis, porque para eso hago esto. A ver si os peleáis un poco más, de buen rollo, claro.

A los que leéis y os mantenéis en la sombra por miedo, vergüenza, porque no tenéis nada que decir o por restricciones de la intranet del trabajo.

A los que pasáis por aquí sólo para mirar las fotos... aunque supongo que no haya muchos de esos ya que lo mío es el rollo texto peñazo, no el visual. Todo se andará.

Como veis, este post era más un agradecimiento que una celebración en sí mismo, así que...

PD: No vaya a ser que me canse y no llegue al año.

Hasta el cogote de la COPE

Pues sí. Hasta el cogote está una ya de esta emisora de radio. Y no es para menos, digo yo, teniendo en cuenta que un día tras otro se emiten a través de sus ondas insultos, mentiras, teorías conspiratorias y faltas de respeto varias.

El último "gran acierto" viene de dentro. Han despedido a una de sus trabajadoras por ser homosexual y nacionalista. Esta noticia la publica hoy El país digital (www.elpais.com), para poder leer los detalles.
Lo peor es que debemos de estar tan acostumbrados a que este tipo de injusticias ocurran, que apenas ya llaman nuestra atención, lo cual hace que sea aun más idignante si cabe. No sé hasta qué punto debemos quedarnos de brazos cruzados ante esto o ante el hecho de que la nueva Ministra de Defensa, Carme Chacón, reciba insultos por parte de Losantos o de César Vidal amparándose éstos en la explotadísima libertad de expresión. Para el que no lo sepa, estos dos talibanes de sacristía (gracias, Luis del Olmo) se han dignado a comentar en antena que dudan de una ministra "preñada" subida a un tanque y se preguntan si esa señora sabrá distinguir entre un avión y una maceta. Indignante, irrespetuoso, insultante, etc, etc, etc.

Pero claro, ¡si cuando pensé en escribir sobre esto todavía no me había enterado muy bien de la repercusión mediática del crimen de Santomera!. Inocente de mí. Cuál es mi sorpresa cuando me dispongo a escuchar el programa Hora 25 de la Ser y observo perpleja que el cuñado del enfermo mental que cometió el crimen ha llamado al programa para intervenir harto de escuchar mentiras, bulos, leyendas acerca del chico y de su familia, acerca de la enfermedad que padece. Y lo hace con el único objetivo de explicar la situación tal y como es y, además, pedir ayuda para que esto no ocurra nunca más. Demasiado morbo y poco rigor en nuestros medios y al final, las víctimas somos nosotros, los espectadores y oyentes. No hacemos nada por evitarlo pero, que no se nos olvide... mañana podría pasarnos a nosotros.

Barrio Sésamo

Quizá por una cuestión obvia el post de hoy debiera estar dedicado a comentar la toma de posesión de los nuevos "ministros del Presidente". Y digo lo de los "ministros del Presidente" porque según tengo entendido algunos de ellos son personas de confianza de Zapatero más que del propio PSOE.
Quizá, atendiendo al calendario, debiera hacer mención del aniversario de la II República Española y expresar mi pena por el golpe de estado que se la llevó por delante y que provocó una guerra cruel cuyas consecuencias aun lamentamos setenta y tantos años después.
Pero no, no voy a hablar de esto último ni de lo anterior. Acabo de leer que se ha muerto "Chema" el personaje de Barrio Sésamo. El actor de 51 años que le dio vida ha perdido la suya a manos de una enfermedad. Esto me lleva a recordar con dulzura mis años de infancia frente al televisor viendo el exitoso programa, que marcó un antes y un después en la forma de hacer televisión infantil. Probablemente suene melancólico o incluso carca, pero creo que no se ha vuelto a hacer algo tan adecuado para los pequeños televidentes desde entonces y pienso que muchos estaréis de acuerdo conmigo. Estoy de acuerdo con que los tiempos cambian y con ellos evolucionen los programas así como evoluciona la sociedad y los propios niños, pero de ahí a descuidar por completo los intereses y necesidades de los menores, hay un abismo. Barrio Sésamo, cuyo formato fue traído del americano Sesame Street, no era bueno porque Espinete fuera un meloso peluche gigante ni porque todos fueran muy buenos y sonrientes en aquel barrio. Era bueno por sus historietas, por sus variados personajes, los autóctonos y los venidos de las américas; por su dinamismo, por la alegría, por su ligero enfoque didáctico y, por qué no, por la buena intención y el sumo cuidado con los que estaba hecho.
No penséis que me he vuelto loca y que creo que una reposición de mi admirado programa sería la solución. Contrariamente opino que la tele, como todo lo demás, ha de adaptarse a la situación en la que se encuentran los niños de ahora, al momento que les toca vivir, al mundo que les rodea. La escuela hace verdaderos esfuerzos por conectar con sus alumnos y atender a sus necesidades individuales y sociales. ¿Por qué la televisión no es capaz? ¿No lo ha intentado o no ha podido? Me gustaría pensar que al menos lo intenta.

De mujeres y marihuana

Quería rendirle mi particular y humilde homenaje a la serie Mujeres desesperadas que se emite por La 2 de Televisión Española los miércoles por la noche. No hace mucho que descubrí la ingeniosa comedia, pero gracias a la persistente costumbre de las cadenas televisivas de reponer temporadas enteras una detrás de otra, además de haber visto ya todos los capítulos de los Simpsons, tuve el placer de ponerme al día con Mujeres antes del comienzo de la anterior temporada (si no me equivoco, la tercera). Nunca hubiera puesto la mano en el fuego porque esta serie me gustara tanto, pero me he sorprendido a mi misma ilusionada cuando empecé a ver anunciar la llegada de una nueva temporada (la cuarta) y enganchada nada más empezar ésta a emitirse. El secreto, según mi punto de vista, unas buenas interpretaciones y un guión que combina situaciones cotidianas y familiares con dosis altas de surrealismo, ironía y algo de crítica hacia la vida en un barrio de clase media estadounidense. En la serie hay de todo, amor y desamor; engaños y desengaños; infidelidades, misterio... Pero por encima de esos submundos está siempre la amistad entre las cuatro protagonistas Susan, Bree, Lynette y Gabrielle, que logra siempre sobrevivir a cada crisis argumental a la que se ve sometida.

En el capítulo de esta semana una de las protagonistas, que se está sometiendo a quimioterapia, es ayudada clandestinamente por su madre a superar sus nauseas y molestias con un pastel de chocolate y marihuana. Sólo un día después de emitirse el capítulo, he empezado a escuchar y leer algo acerca del tratamiento de estos efectos secundarios con el principio activo de la apreciada hierba en forma de medicamento y no quería dejar escapar la oportunidad de hacerme eco de ello como noticia interesante, que sin duda traerá cola moralista. ¡Cosas de la vida!

Aviso a navegantes, no es una serie de corte feminista y- comprobado- les gusta a los hombres.

Hoy

Hoy es un día en el que no me apetece escribir y, sin embargo, algo que está por encima de mí me obliga a hacerlo.

Será que el cansancio del día cansa más o será la lluvia que resbala por el cristal de la ventana por la que me gusta observar a vida. Será que hay días en los que lo que una hace o dice pesa más que otros y encuentra a cambio una mirada triste donde los demás días encontró una esperanza, una alegría, la felicidad.

Uno de esos días en los que no giras la cabeza para comprobar si la persona con la que te acabas de cruzar era realmente esa persona, porque en realidad sabes que lo era y no querías verla. Uno de esos días en los que cierras los ojos durante dos segundos con la ilusión de que al abrirlos todo haya desaparecido, y no desaparece.

Lo que hoy me obliga a escribir tiene nombre propio y hoy me ha dejado su mirada triste como recuerdo. Si fuera preciso escribiría hasta que el sueño me venciera para cambiar lo que dije o lo que hice. No veo una razón por la que no cumplir esta particular penitencia si me lo pidiera.

Bob Dylan

Hoy ha llamado mi atención conocer que se le ha otorgado a Bob Dylan un Premio Pulitzer. Los Pulitzer siempre han sido conocidos - al menos por mi parte- por galardonar al ámbito periodístico y literario. Sin embargo, hoy he comprobado con gratitud que se han añadido recientemente categorías como Música o Teatro. En la presente edición se le ha concedido el prestigioso galardón o al no menos prestigioso Dylan por su "profundo impacto en la música y la cultura popular".
Huelga decir que el compositor acumula premios en sus estanterías gracias a una dilatadísima carrera con alrededor de cincuenta discos publicados y cientos de conciertos a sus espaldas. Desde que comenzara en la década de los sesenta, Dylan nos ha deleitado con composiciones magistrales como Blowin' in the wind o el versionado Knockin' on heaven's door que se han convertido en himnos para varias generaciones.

Sólo una última reflexión. Qué gustoso es comprobar que, muy de vez en cuando, se conceden premios musicales por toda una carrera a grandes artistas que no han sido flor de un día y que no han vivido o viven de un hit radiofónico. Compositores que se han mantenido fieles a un tipo de música y de público más o menos extenso y que no han buscado el éxito fácil, sino la coherencia en obra y pensamiento.

Qué miedo me dan

Ellos me protegen de ti, ¿de ellos quién me va a proteger?
(Atrapados en azul. Ismael Serrano)

¡Qué miedo me dan estos dos! Es que no se me ocurre otra cosa que decir. Qué miedo.
Qué miedo que este par de salvajes incompetentes decida, de su mano mayor, poner y quitar escudos antimisiles como quien decide dónde colocar la lámpara nueva de Ikea.

Qué miedo pensar que son ellos los que fabrican y distribuyen las armas. Los que negocian con ellas, los que matan, los que destruyen. Qué paradoja que ahora jueguen a ponerse de acuerdo para defenderse de los ataques de algunos países, de los "malos". Pero, ¿no es Bush el que tiene al alcance de su mano (de su dedo, literalmente) la bomba nuclear? Pero, ¿no tiene Putin el mayor arsenal de las conocidas como "armas de destrucción masiva"? ¿Quienes son los "malos" entonces? ¿Quién ha provocado y sigue alentando la situación actual del mundo?

Demasiadas preguntas para ser domingo.

Cuestión de sexo

Va por ti, Vane...




















No quería.
Prometo que no quería. No quería hablar de esta noticia porque me parecía de esas noticias con las que la polémica está servida. No es que yo esté en contra de que la gente discuta, intercambie opiniones y eso, es que esto puede parecer un "estás conmigo o contra mí". Lejos de serlo, a mí me parece que, esta vez, se abre un amplio abanico de colores entre el blanco y el negro.
Cuando me planteé comentar acerca de esta noticia el diablito y el angelito de mi conciencia se han puesto un poco nerviosos.

Por un lado, quién soy yo para juzgar lo que una persona hace en el ejercicio de su libertad cuando no hace daño a nadie. Por otro, pensé, hasta qué punto somos libres para decidir nuestro sexo a la carta, según la ocasión.
Para ayudarme a resolver mi encrucijada, me dispuse a leer lo que este chico cuenta de sí mismo, su necesidad, sus motivaciones. Perfectamente comprensibles, claro. Pero ahora nos cuenta que toma la decisión porque, ante todo, él es una persona. Y aquí viene mi gran dilema. ¿Tiene credibilidad, coherencia y sensatez este padre que hace unos años decide anteponer la elección de su sexo a su persona y que ahora antepone su condición de persona a su elección de sexo?

Bueno, yo os dejo que tengo que poner orden entre el diablo de mi ángel y el ángel de mi diablo. Estoy como estaba.
Buenas noches.